Tu vois ça c'est pathétique. Je te parle d'amour. Et toi tu me dis qu'elle est bonne ? Bonne ? Je te parle pas de son 85B. J'te parle d'Elle. Pas de son petit cul moulé dans son jean Esprit qui te fait baver. Ni de ces grands yeux envôutants. Ni de ces lèvres pulpeuses. Nan ! J'te parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'était que tu l'aimes. Que tu aimes tout d'elle. Même ses défauts. Les pires. Sa façon de crier quand elle est énervée. Le gout de ses larmes quand plus rien ne va. Son piteux sourire quand son tee-shirt rose à décolorer sur ton nouveau tee-shirt guess. Et quand j'évoque le mot Amour, ne me parle pas de Sexe. Parce que le nombre de fois où tu te l'ai tappé, je m'en fous. Il y a des mots pour parler d'Elle. Pas des mots en sucre. Des vrais mots, des mots qui font pleurer. Pas ces mots ringards que tu as entendu dans un film. Pas comme ça. Parfois il n'y a pas de mots. Juste des gestes. Un sourire .. Qui dure .. Qui dure .. Qui dure parce que tu as ta main sur sa joue brûlante, Qui dure parce tu as glissé un gribouillis avec inscrit "Je t'aime" dans sa poche quand elle avait la tête tournée. Parce que tu te rends compte que jamais plus tu ne te passeras de l'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le cou, De ses crises de jalousies qui n'en finissent plus, de sa façon de rougir et de se cacher dans tes bras en ésperant que tu ne la vois pas. Parce que tout ne va jamais bien et que ses yeux brillent. Qu'elle pleure. Te balançe des mots horribles à la figure pendant vos disputes. Qu'elle pousse des grands cris. Pardonne la. Crie le que tu l'aimes plus que tout. Crie le au monde entier. L'amour c'est pas un jeu. L'amour c'est dangereux. L'amour se résume pas à l'ouverture d'une braguette, au dégraffement d'un soutif. Tu vois, moi, c'est de ça dont je te parle.